🍂Por una bandera

Una bandera es un trapo, me dijo un ignorante.

Aunque aquí nadie se habría ofendido al oírlo, porque me da que hacen las banderas diferente. No creo que usen tela, nadie podría mirar así ni al vestido de Sherezade.

Son otra cosa.

Las banderas que yo conozco son grifos de agua del que uno tira sin preguntar cómo y bebe sin pensar las gracias. Parece que estas banderas fueran varillas de zahorí, horquillas metálicas, sensibles a la humedad del desierto, para las que, por sorbo, cobraran una insolación.

No lo sé.

Hubo de existir en esta tierra alguien que aprendiera a tejer la luz con una rueca de luna y una aguja de estrella. Quizá así las cosan para que, siempre que me pillen mirando, luzcan como izadas al amanecer de hoy.

Y menos se explica uno su decadencia.

Hay una que conozco, pálida de vieja, despeinada en flecos o dentelladas, que se consume despacio, vendiéndose cara al viento, sin regatearle ni un azote pese a los dos palmos de orgullo que le restan. Será esa trenza de astro, ese cielo urdido en el gen, que no la dejan conocer deslustre ni en la derrota de la noche.

No lo sé.

Pero creo que hubo dos dioses, o más, celosos de aquel alfayate de luz y, tal vez, se aliaron para maldecir esta tierra: hacerla prisma que descompusiera en colores los rayos de la estrella, colores inconjugables para la vista humana, y, en una especie de ceguera daltónica, empezaran a coser banderas diferentes con su color más amado; cada una recordando, a su modo, la historia de la primera luz tejida.

Una dibujó la estrella azul; otra, el prisma rojo, la ceguera y los rayos.

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