🍃Substack es una secta endogámica-babilónica

Arguméntame lo contrario (3+ mins)

El 21 de diciembre de 2024 fue la primera vez que llamé a Substack secta endogámica-babilónica, más o menos:

«Hay una escritora por Substack, aka comunidad endogámica de escritores babilónicos desde la que te escribo…»

Aquello me hizo gracia y lo sigo diciendo cada vez que nombro a Substack, como parte de ese imaginario de coñitas mías que, si me lees con frecuencia, ya sabes que repito a cada tanto,

¡PERO!
⮤(otra de las coñitas de Samu)

Que lo diga así, porque me hace gracia, no significa que sea mentira.

Yo soy un pibito, en verdad; en términos generales de vida. Tengo treinta y tres años, lo que significa que el principísimo de Internet me cogió ←(entendido en español de España) suuuuperchico. Pasa una cosa, sin embargo, y es que tuve la suerte de tener un primo muy friki y unos padres que, muy pronto, quisieron comprarnos un ordenador.

Con diez años (en 2002) ya echaba las tardes en internet con mi hermano, David Domínguez 🎩, cuando había adultos que no sabían ni encender ese aparato del demonio.

Y, el tema, es que internet era un sitio muy guay.

No había peleas chungas en Twitter, ni gente midiéndose la polla en Instagram y, hasta el porno, venía en fotos que se te descargaban línea de pixel a línea de pixel, como si estuvieras escanenándote la Playboy.

Te digo esto, porque Substack es el último reducto que todavía se parece al buen rollo sano que había en aquella época de internet con el mIRC y compañía.

Claro, todavía hoy, si te vas a foros chiquititos encuentras ese amor fraternal desinteresado de vecinos de pueblito al que me refiero. Pero eso ya no es para nada la normalidad en una plataforma con más de 20 millones de usuarios.

Y Substack, de alguna forma, lo tiene.

Ahora viene la parte en la que te explico lo de endogámico,

¡PORQUE!
⮤(variante de la coñita anterior, pero no taaan guay)

Una vez entras en Substack como creador, empiezas a hacer muuuchas más cosas con otros creadores de Substack que de cualquier otro barrio de la Neo-Internet City. Da igual que escribas en otros sitios, que estés en más plataformas:

Terminas juntándote con los encapuchados naranjas, sacrificadores de corderos en nombre de Nisaba a la luz de la luna llena.

Así que hoy te traigo a mi querido R. G. García de El taller de lo imposible, al que le dije si le apetecía escribir un relato de fantasía para Miradero, me digo que sí y, como hombre de palabra que es, aquí lo tienes.

Tengo que volver sobre el relato para entender textualmente qué elemento es el que te hace querer saber más de ese personaje desde el inicio, porque consigue cogerte ←(en español de LATAM) con una intriga del carajo.

Disfruta del ratito.

¡Besitos volados!

Y aquí te suscribes a sus cosas:

Ladrones de dolor

Cuando ella me encontró no era más que un bizco andrajoso que hacía lo imposible por estar colocado, cuando no intentaba matarse. Pero no tenia suerte, la preciada libertad siempre parecía quedar al alcance de mi mano, tan cerca y tan lejos al mismo tiempo como el primer amor de juventud. Recibía constantes palizas cada vez que me pillaban robando cualquier tontería, o me metía mierda de la peor y más barata, pero nunca acababa muerto. Además, siempre he sido un cobarde incapaz de hacer lo que tenía que hacer para aliviar mi sufrimiento.

En el mejor de los casos pasaba la noche en algun calabozo con olor a orín reseco, bajo techo y a salvo de patadas y escupitajos. En el peor... era incapaz de fijar la mirada en ningún sitio, mi cuerpo se descomponía en dolores insoportables y sentía cómo se desgarraba mi alma cayendo a tirones crueles como jirones de piel chisporroteando en el infierno.

Por suerte, eso ya no me ocurría a menudo. Había aprendido a evitar aquellas situaciones en las que mis ojos, separados de una manera extraña y exagerada por estrabismo congénito, de repente se corregían haciendome parecer normal, si a esa palabra le puede corresponder el hecho de que no tenga que evitar, por vergüenza, girar la cara hacia un lado en las conversaciones, o que sea capaz de ver diferentes planos de realidad en un solo vistazo. Había aprendido, por las malas, que si no me relacionaba, si cerraba los ojos a menudo, si no me movía de los lugares habituales, podía controlar de alguna manera mis dolorosos encontronazos con esas realidades alternativas. Realidades, por otra parte, que no entendía y que los psicólogos y psiquiatras por los que había pasado, como cualquier moneda de un bolsillo a otro, tampoco habían sido capaces de descifrar. Al menos estos últimos me habían recetado pastillas de las que le tocan a uno la cabeza y eso me había ayudado a cerrar los ojos y a ser menos persona.

Hasta que llegó ella. Me encontraba medio muerto entre los contenedores de basura volcados de un callejón oscuro, oliendo a pescado podrido, alejado del mundo como un deshecho nauseabundo más, mientras mi mente hacía de las suyas en algún lugar desconocido para mí. Apareció de la nada a través de un agujero, como un vórtice de las películas, me agarró del brazo y tiró de mí hacia algún lugar al otro lado del vórtice.

Acabé vomitando hasta la primera papilla, de rodillas sobre una papelera asquerosa, con restos de comida putrefacta.

—¿Mejor? —dijo acercándome un pañuelo—. Soy Li'ahn.

Mi estómago no tenía ganas de responder, solo quería vaciarse. La cabeza me daba vueltas y los ojos me dolían mientras hacían un escaneado básico y borroso del lugar.

—¿Qué coño me has hecho? ¿Dónde estoy?

—Estás en Nurha, en mi escondite —dijo ella con una sonrisa en la cara que iluminaba por sí misma la pequeña habitación—. Es donde me gusta venir a pensar.

Estaba demasiado aturdido como para poder decir algo irónico, pero sí me había dado cuenta de que no sentía el dolor que habitualmente sentía cuando regresaba de uno de mis viajes astrales. Ni me temblaban las piernas ni mi estómago rugía de puros retortijones.

—¿Cómo has hecho eso? —acerté a decir.

—Soy una facilitadora. Puedo viajar a través de portales, si quieres llamarlos así —Había comenzado a caminar dando vueltas a mi alrededor—. Lo único es que necesito que alguien me los muestre.

—¿Cómo? —dije con cara de gilipollas, arrugando la nariz y mostrando mis preciosas encías.

—Mi madre era una facilitadora también, y su amiga Janih era su guía —dijo haciendo caso omiso a mi cara de gilipollas—. Me enseñó cómo buscarme un guía... y apareciste tú.

Ahí estaba yo, de rodillas en algún lugar de a saber dónde, con la cara hundida sobre mi pecho, incapaz de mantenerla erguida sobre el cuello, con los ojos cerrados tratando de superar la resaca de la mierda que me había metido y que no había funcionado, para evitar viajar, escuchando a aquella niñata hablándome de estupideces de guías y hostias...

—En serio —susurré, más para cerciorarme de que no imaginaba cosas.

—Sí... Por cierto, ¿cómo te llamas? Yo soy Li'ahn, te lo he dicho ya —dijo escondiendo su labio superior bajo el inferior, arqueando las cejas.

Quería dejarme caer, olvidarme, aprovechar que no tenía dolor, y descansar. Pero no dejaba de hablarme, taladrando mi cerebro ya carcomido de por sí.

—Soy David.

—¡Bien! Por cierto, qué era aquél lugar de donde te saqué, era espantoso.

—¿Cuál de todos? ¿El real o el que me estaba matando cuando me arrancaste? —Logré apoyarme sobre la mano izquierda para poner la pierna derecha en posición para levantarme, pero no pude.

—No sé, estabas en el suelo con la espalda ensangrentada a base de latigazos, con el torso desnudo y apenas si respirabas.

—Ahh, ese era mi lugar imaginado... Espera —dije dándome cuenta de algo, alzando la mirada hacia ella—. ¿Dices que me has sacado de ese lugar?

—Claro, te he sentido y he ido hacia ahí, eso es lo que hacen los guías, muestran los caminos. He tenido un espasmo, así es como yo lo llamo, y he ido a buscarte.

Mi corazón latía muy rápido, tanto como nunca lo había sentido.

—Entonces ese lugar era real...

—Claro. Esos lugares que ves son todos reales, pero no sé de dónde son. Mi madre me dijo que las visiones de los guías son las visiones que una persona real está teniendo en ese preciso instante...

—Y las heridas... los latigazos... las palizas...

—Las está recibiendo esa persona en ese preciso instante.

La habitación quedó en silencio y yo no podía respirar. Intentaba procesar aquella información.

—Eso quiere decir que no estoy loco —pude decir mientras la miraba a los ojos, llorando—. ¿Por qué... por qué yo?

—Estoy segura de que es genético, como lo mío. ¿Alguien de tu familia ha sido guía? —Encogió los hombros.

Traté de pensar. Pude por fin ponerme de pie gracias al calor que sentía recorrer mis venas, rebosantes de sangre airada, y me acerqué a ella con la mirada hacia el suelo gris de aquella habitación fría como una buena cerveza.

—Mi padre... murió siendo yo muy niño. Nunca me dijeron de qué —dije mientras ella retrocedía un paso, recelosa.

—Ahí lo tienes. Seguro que era guía. Ah, perdona, no te puedo ofrecer nada, aquí no tengo nada —dijo al verme pasar la lengua sobre mis labios resecos—. Es que Nurha no existe, solo está en mi mente. Solo puedo traer cosas que tenga en mi realidad, pero si salgo de aquí estando tú dentro... probablemente mueras.

—No puedo quedarme por siempre aquí metido, tengo una vida, aunque sea lamentable.

—Ya, ya. Bueno. Solo tenemos que unirnos y entonces te podré encontrar cada vez que tengas un viajecito de los tuyos.

—¿Para qué? —dije girando sobre mí mismo, dándole la espalda.

—Bueno, es lo que hacen los equipos. Tu y yo tenemos que trabajar juntos: tú viajas, te localizo, salvamos al que estén matando y volvemos. Tú dejas de sufrir y yo saqueo lo que pueda en el viaje. Así todos contentos —dijo mostrando sus manos abiertas en unos brazos estirados que parecían más fuertes de lo que me había fijado.

—No suena mal... Dejar de sufrir... pero ¿cómo lo hacemos?

—Tenemos que compartir sangre. Nos hacemos un corte en las manos y las chocamos. Vaya, lo que viene siendo un pacto de sangre.

Tenía ya un cuchillo preparado en su mano izquierda y no podía dejar de mover su pierna derecha. Deseaba hacer eso con todas sus fuerzas.

—Yo no podré hacer nada para salvar a quién sea...

—Ya lo sé —dijo sin dejarme terminar—. Seré yo la salvadora, seré yo la heroína. Y la que se haga rica, si consigues llevarme a un lugar donde haya mucho, pero que mucho dinero—. Sonrió mostrando una pequeña hilera de dientes blancos que me parecieron demasiado afilados para ser de una chica.

La sola idea de no sufrir más me aliviaba el alma, pero había algo que me hacía desconfiar. Algo además de que acababa de conocerla. Tampoco podía tardar mucho en decidirme, quería marcharme ya de aquél lugar pequeño y asfixiante. Tenía demasiado frío y me estaba meando. Necesitaba lavarme, beber y comer para pensar mejor, para aliviar el dolor de cabeza. Debía tomar una decision.

—En fin, hagámoslo. Tampoco tengo nada que perder, si me matas también será un alivio —dije acercándome a ella para coger el cuchillo—. Eso sí, si me traes alguna otra vez aquí al menos pon una jodida estufa, y una silla para poder descansar.

Aquello olía muy mal, pero todo en mi vida olía a gangrena. Agarré su cuchillo por el filo y apreté deslizando la mano hacia mí.

Aquella noche fue la primera tranquila en meses.

¿Qué es eso de «Invitar a un amigo»?