🍃No vales para esto

Y punto (5 mins)

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He dicho alguna vez que yo empecé la universidad «tarde».

Ahora que lo veo con ocho años de perspectiva, no creo que haya sido para taaanto que empezara la uni con veinticuatro años, pero, cuando me matriculé, desde luego creía que era tarde, a secas, sin comillas.

(inserte aquí párrafo motivacional sobre nunca es tarde, bla, bla, bla, mientras haya vida, ble, ble, ble)

Una de las mejores cosas que viene con tener veinticuatro años es que no tienes dieciocho.

Tienes más fundamento, como quien dice.

En mi caso, acababa de pasar tres años en la gloriosa Brigada Paracaidista y tenía algunas cosas (sólo algunas, las justas) más claras sobre mi vida que, si me hubiese matriculado al terminar bachillerato, no habría tenido.

Por ejemplo, en las universidades, con muchísima frecuencia, se organizan charlas, conferencias y tal. Sé que el Samu hipotético de dieciocho años no habría ido ni a una, pero el Samu de veintitantos fue a algunas cuantas.

Me acuerdo de una especialmente: la conferencia por el centenario de la muerte de cierto poeta español un tanto de segunda fila. Tan de segunda fila como para no recordar ahora su nombre, pero lo suficiente relevante como para que un montón de doctores tuvieran mucho que decir de él y su obra.

Cuestión, que el Samu universitario estaba ahí, escuchando con algún interés, cuando uno de los doctores, antiguo alumno del poeta, contó una anécdota.

Me he calentado, voy a buscar si aún tengo mis notas de la conferencia.

Las tengo, pero no digo nada de la anécdota, vaya por Dios.

Bueno, el antiguo alumno contó una vez en la que, tímidamente, se acercó al profesor-poeta después de clase y, en una demostración de no poco coraje, le entregó unos poemas propios para que le diese, si tenía a bien, algún comentario al respecto.

Al cabo de unos días, o unas semanas, el poeta-profesor le devolvió los textos y le dijo:

—Mejor dedíquese a otra cosa.

Boom shaka laka, madafaka.

Esa anécdota se me quedó grabada, por varias razones, la obvia: en aquel momento yo también era un estudiante que escribía poesía en secreto, deseoso de que alguien me dijera que era bueno lo que hacía.

La no tan obvia: cuando le das un texto a alguien para que te haga una devolución, JAMAS, NADIE, diría eso, aunque lo pensara intensamente.

Que el poeta lo haya hecho, si lo piensas, podría ser porque era un tipo podrido de soberbia y maldad que disfrutaba pisando brotes de hierva literaria recién nacida.

¡Oooo!

El tipo era tan crack que vio todos los universos posibles y, en ninguno, ese alumno sería nunca un buen poeta, así que le ahorró el disgusto a tiempo.

En mis notas sobre aquella charla tengo esta cita del matapoetas:

«Todo vale en poesía con una sola condición: que sea poesía»

Quizá, lo que vio no era poesía y así se lo dijo.

¡Ooooooo!

Tal vez era una prueba que el alumno no superó 🥷🏯

Si a la primera persona que te dice «lo que haces no vale nada», renuncias; entonces, definitivamente, deberías dedicarte a otra cosa, porque con la entereza de un bonsai no vas a llegar a ningún lado.

Imagínate que te gusta hacer salto de longitud. Llevas dos años haciendo salto de longitud todos los días; me cago en la puta, sólo pensar en el salto de longitud te la pone como una piedra a estas alturas.

Y, un día, llega un medallista olímpico, te ve saltar y se ríe de ti.

Ya, es un bajón… Pero, coño, entrena más y pa’lante, ¿no? El hijo de puta ese lleva entrenando toda su vida ocho horas al día, normal que se parta el culo de ti.

¿Por qué en las artes es diferente? ¿Por qué tenemos tan integrado que se vale o no se vale y punto?

Escribe, cojones. Entrena más.

Acepta que eres un proceso inacabado y mejorable con la práctica.

«You become a writer by writing, there is no other way. So do it, do it more, do it again, do it better. Fail, fail better»

Margaret Atwood

Bueno, el alumno del poeta no siguió escribiendo y, cuando terminó la anécdota, dijo que estaba profundamente agradecido a aquel comentario a tiempo.

Y es otro buen desenlace.

Los que estamos metidos fuerte en esto de la escritura tendemos a ver el «no escribir» y, mucho más, el «dejar de escribir» como la muerte o una maldición poderosísima.

Pero la mayoría de personas del mundo no escriben y por ahí andan, felices. O terriblemente infelices, pero no por culpa de no escribir.

No hay que escribir para ser feliz.

Repite conmigo:

No hay que escribir para ser feliz.

No hay que escribir para ser feliz.

No hay que escribir para ser feliz.

¡PERO!

Si escribir te hace feliz, ten el coraje de pelear por esa felicidad, porque no te van a faltar excusas, internas y externas, para salir corriendo.

Y, si no, dedícate a otra cosa, pedazo de cagón.

¡Besitos volados!

P. D.: Por cierto, recuerda que puedes convertirte, oficialmente, en un maravilloso Mirandero Primigenio, y todo lo que ello conlleva, pasándote por aquí:

🍃Cómo ser mejor que el resto

(aparentemente la encuesta puede dar error si la haces desde un móvil, pasa a un pc mejor)

¡Corre, que el plazo cierra pronto!

Vale, realmente todavía queda mucho para que cierre, pero hay que decir estas cosas, si no, pasas de mí 🐵