🌿Te mando deberes [1/2]

Hoy toca un correo con algo que puedes amar u odiar profundamente (∞ mins)

Tengo un amigo que se llama Pedro.

Una vez estaba hablando con él de los correlatos en las historias, de que hay veces que el escritor esconde un mensaje oculto detrás de lo que está contando para que el lector recoja las piezas y cree el significado final.

Me miró con los ojos entrecerrados y me dijo:

—El escritor que te manda deberes. Hay que joderse.

Pues hoy voy a mandarte deberes, aunque sobre un texto que no he escrito yo.

Los miranderos primigenios se acordarán de que hace algunos meses había una sección que se llamaba Destripando poemas o El destripador de poemas. No me acuerdo, porque hace mucho que no la traemos por aquí 🐵

La cosa es que me apetece volver a hacerlo,

¡PERO!

Cambiando un poco el sistema, para incluirte en el proceso más que las últimas veces. Antes lo que solía hacer era: te ponía el poema al principio e, inmediatamente después, te contaba mi análisis y qué interpretaba yo.

Lo que me molaría probar es fragmentar el método: hoy te pongo sólo el poema para que lo leas y saques tus conclusiones (ahí están los deberes) y, mañana, escribo mi análisis. Así tienes un tiempo para digerir el poema antes de que yo te IMPONGA TIRÁNICAMENTE 👺⛈️ mi visión.

Tengo apuntados algunas peticiones de lectores sobre poemas para analizar, pero ha pasado algo guay y es que he encontrado el poema con el que hice clic y empecé a entender de qué parece que va la poesía.

Así que me he saltado la lista de peticiones (t·i·r·á·n·i·c·a·m·e·n·t·e) y he traído ese.

Un día sobresale, el primer poema de Residencia en la tierra II (1931-1935), de Pablo Neruda. La edición que te traigo es la del 2000 de la Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes basada en la de 1992 de la edición universitaria de Santiago de Chile.

Acuérdate de que, cuando vayas a leer poesía en serio, como vamos a hacer ahora, pillar una edición confiable es importante. Una coma mal puesta puede cambiar el significado del poema, ya lo vimos en el análisis de El infinito.

Cuestión,

Es más largo que los anteriores, setenta y un versos; así que chill, no quieras correr para terminar. Date un tiempo.

Si alguien te ha reenviado esto, tu alguien me quiere mucho. Quiéreme tú también suscribiéndote:

Un día sobresale

De lo sonoro salen números,
números moribundos y cifras con estiércol,
rayos humedecidos y relámpagos sucios.
De lo sonoro, creciendo, cuando
la noche sale sola, como reciente viuda,
como paloma o amapola o beso,
y sus maravillosas estrellas se dilatan.

En lo sonoro la luz se verifica:
las vocales se inundan, el llanto cae en pétalos,
un viento de sonido como una ola retumba,
brilla, y peces de frío y elástico la habitan.

Peces en el sonido, lentos, agudos, húmedos,
arqueadas masas de oro con gotas en la cola,
tiburones de escama y espuma temblorosa,
salmones azulados de congelados ojos.

Herramientas que caen, carretas de legumbres,
rumores de racimos aplastados,
violines llenos de agua, detonaciones frescas,
motores sumergidos y polvorienta sombra,
fábrica, besos,
botellas palpitantes,
gargantas,
en torno a mí la noche suena,
el día, el mes, el tiempo,
sonando como sacos de campanas mojadas
o pavorosas bocas de sales quebradizas.

Olas del mar, derrumbes,
uñas, pasos del mar,
arrolladas corrientes de animales deshechos,
pitazos en la niebla ronca
deciden los sonidos de la dulce aurora
despertando en el mar abandonado.

A lo sonoro el alma rueda
cayendo desde sueños,
rodeada aún por sus palomas negras,
todavía forrada por sus trapos de ausencia.

A lo sonoro el alma acude
y sus bodas veloces celebra y precipita.

Cáscaras del silencio, de azul turbio,
como frascos de oscuras farmacias clausuradas,
silencio envuelto en pelo,
silencio galopando en caballos sin patas
y máquinas dormidas, y velas sin atmósfera,
y trenes de jazmín desalentado y cera,
y agobiados buques llenos de sombras y sombreros.

Desde el silencio sube el alma
con rosas instantáneas,
y en la mañana del día se desploma,
y se ahoga de bruces en la luz que suena.

Zapatos bruscos, bestias, utensilios,
olas de gallos duros derramándose,
relojes trabajando como estómagos secos,
ruedas desenrollándose en rieles abatidos,
y water-closets blancos despertando
con ojos de madera, como palomas tuertas,
y sus gargantas anegadas
suenan de pronto como cataratas.

Ved cómo se levantan los párpados del moho
y se desencadena la cerradura roja
y la guirnalda desarrolla sus asuntos,
cosas que crecen,
los puentes aplastados por los grandes tranvías
rechinan como camas con amores,
la noche ha abierto sus puertas de piano:
como un caballo el día corre en sus tribunales.

De lo sonoro sale el día
de aumento y grado,
y también de violetas cortadas y cortinas,
de extensiones, de sombra recién huyendo
y gotas que del corazón del cielo
caen como sangre celeste.

---

Está duro este.

Recuerda que un poema se lee, mínimo, dos veces. Y, cuando un poema no te diga nada, deja de intentar escucharlo y trata de verlo. Mira las imágenes que te da, muchas veces la poesía está en eso, en lo que se es capaz de pintar más que en lo que se es capaz de decir.

Vuelve arriba para leer, yo te espero aquí.

Un millón de
derrames cerebrales
después

Idealmente, has leído este correo por la mañana, si no, tampoco pasa nada, porque lo que molaría que hicieras es que empieces o sigas tu día normal, a pelearte contra el mundo como cualquier otro,

¡PERO!

Que de vez en cuando, en esos momentos vacíos, vuelvas al poema y lo mires un rato. No hace falta volver a leerlo entero. Igual que entras en Instagram y ves un par de publicaciones, haz lo mismo con el poema: vuelve, lee un par de versos, una estrofa que te gustó, piensa un ratito y sigue a tu rollo.

Luego, idealmeeeeentee, cuando termines de pelearte con el día y vuelvas a tu casa, dedícale un ratillo a volver a leerlo y a pensar en él. Saca tus conclusiones, apúntalas si quieres, y me las cuentas a la noche, o mañana con el análisis.

Me acabo de dar cuenta de que esta semana pinta que va a ser bastante literaria, porque justo el 13 de febrero es un día importante, ya te contaré el jueves.

Nada más, corre que es tarde ✨

¡Besitos volados!

¿Qué es eso de «Invitar a un amigo»?