Mis padres se mudaron al área de Washington DC hace algunos años. Muchos empleados del gobierno vivían en el vecindario (incluido mi padre, que terminó su carrera como director de museos científicos como oficial de programas en la Fundación Nacional de Ciencias... Procesamiento de subvenciones para instituciones educativas... como los museos en los que había trabajado).
Durante años mis padres tuvieron una vecina de al lado que trabajaba directamente para el embajador de Afganistán.
Ella nos contó cómo fue la última generación de mujeres en ser educadas en la universidad antes de que los talibanes lo detuvieran. (Creo que nació en la década de 1960, así que podría haber estado hablando del golpe de estado de 1979...
Su padre era poeta y trabajador del gobierno, no estoy seguro de si era un funcionario electo o no, ahora no puedo recordarlo. Pero ella lo nombró poeta primero. Desapareció un día y nunca volvió. La mujer y su familia asumieron que había sido secuestrado, torturado y asesinado.
Él la inspiró a la carrera que eligió en la embajada. Cuando nos conocimos, ella había trabajado en varias embajadas de todo el mundo, la anterior había sido Alemania.
Es una historia trágica, por supuesto, y me da escalofríos pensar en ella, pero no puedo dejar de pensar en su padre, el poeta activista. Cómo lo nombró poeta primero y trabajador del gobierno/político segundo.
Haces fácil entender lo complicado, aunque en general todo esto no lo comprenda. Gracias por esta lección de historia y tan bella poesía como sobrecogedora.🥺
Mira que uno ya viene tocado de la historia oficial del cole, y tú vas y me sueltas “se repartieron como cromos las posesiones del Imperio”, y de pronto todo cobra más sentido que en tres años de clase con la profe de Sociales.
Y sí, qué fuerte que una potencia que ni vive allí decida montar un “hogar nacional” como si estuvieran eligiendo parcela en un Monopoly gigante. Todo muy siglo XX europeo: “esto lo ponemos aquí, esto allá, y si a alguien le molesta, pues que escriba un poema y se aguante”.
Y lo hicieron. Qué belleza eso de responder con versos cuando no puedes con armas. Que el Imperio prohibiera poesía… ahí sabes que les dolía de verdad. ¡Imagínate a un británico temblando al ver a un abuelo palestino recitando a Nuh Ibrahim en el café!
Gracias por contar todo esto con tanta claridad y verdad. Te leo y aprendo, pero además me río, aunque sea para no llorar. Porque sí, 2025 y esto still not over.
Qué bueno verte por aquí, Pedro ❤️ (y si vienes a decirme cosas bonitas, más weno todavía).
Hay mucha historia de esta parte del mundo que, para los que viven aquí, es como muy conocida, pero para nosotros (me incluyo) es algo del todo confuso, me alegro de que te sirva para aclarar algunas cosillas, mientras me las voy aclarando a mí mismo ❤️
Que desastre es ser inglés
Seguro que no tanto 😌
Mis padres se mudaron al área de Washington DC hace algunos años. Muchos empleados del gobierno vivían en el vecindario (incluido mi padre, que terminó su carrera como director de museos científicos como oficial de programas en la Fundación Nacional de Ciencias... Procesamiento de subvenciones para instituciones educativas... como los museos en los que había trabajado).
Durante años mis padres tuvieron una vecina de al lado que trabajaba directamente para el embajador de Afganistán.
Ella nos contó cómo fue la última generación de mujeres en ser educadas en la universidad antes de que los talibanes lo detuvieran. (Creo que nació en la década de 1960, así que podría haber estado hablando del golpe de estado de 1979...
Su padre era poeta y trabajador del gobierno, no estoy seguro de si era un funcionario electo o no, ahora no puedo recordarlo. Pero ella lo nombró poeta primero. Desapareció un día y nunca volvió. La mujer y su familia asumieron que había sido secuestrado, torturado y asesinado.
Él la inspiró a la carrera que eligió en la embajada. Cuando nos conocimos, ella había trabajado en varias embajadas de todo el mundo, la anterior había sido Alemania.
Es una historia trágica, por supuesto, y me da escalofríos pensar en ella, pero no puedo dejar de pensar en su padre, el poeta activista. Cómo lo nombró poeta primero y trabajador del gobierno/político segundo.
Y lo importantes que son los poetas. Todavía.
Una historia terrible. Estoy seguro de que su padre habría estado feliz de ser llamado poeta primero y político después ❤️
Haces fácil entender lo complicado, aunque en general todo esto no lo comprenda. Gracias por esta lección de historia y tan bella poesía como sobrecogedora.🥺
Holiiiiitaaa ❤️❤️
Qué alegría verte por aquí de nuevo 😊
Como dice la canción de Fito: "menos mal que con los rifles, no se matan la palabras". Sublime❤️.
No recordaba esa frase de Fito, qué buena ❤️
Mira que uno ya viene tocado de la historia oficial del cole, y tú vas y me sueltas “se repartieron como cromos las posesiones del Imperio”, y de pronto todo cobra más sentido que en tres años de clase con la profe de Sociales.
Y sí, qué fuerte que una potencia que ni vive allí decida montar un “hogar nacional” como si estuvieran eligiendo parcela en un Monopoly gigante. Todo muy siglo XX europeo: “esto lo ponemos aquí, esto allá, y si a alguien le molesta, pues que escriba un poema y se aguante”.
Y lo hicieron. Qué belleza eso de responder con versos cuando no puedes con armas. Que el Imperio prohibiera poesía… ahí sabes que les dolía de verdad. ¡Imagínate a un británico temblando al ver a un abuelo palestino recitando a Nuh Ibrahim en el café!
Gracias por contar todo esto con tanta claridad y verdad. Te leo y aprendo, pero además me río, aunque sea para no llorar. Porque sí, 2025 y esto still not over.
Qué bueno verte por aquí, Pedro ❤️ (y si vienes a decirme cosas bonitas, más weno todavía).
Hay mucha historia de esta parte del mundo que, para los que viven aquí, es como muy conocida, pero para nosotros (me incluyo) es algo del todo confuso, me alegro de que te sirva para aclarar algunas cosillas, mientras me las voy aclarando a mí mismo ❤️