🍃Me desdigo en público

Si escribes, seguro que sabes lo típico de, por casualidad, dar con un viejo texto propio y, al leer, soltar un resoplido y una sonrisita condescendiente, como el hijoputa soberbio que somos (8 mins)

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Idealmente, siempre escribimos mejor que nuestro pasado yo,

¡PERO!

Se nos olvida que, sin ese torpe y bienintencionado yo que fuimos, ni habría resoplido, ni sonrisa, ni nadita de nada.

Es cierto que cuando uno es grande la cosa puede cambiar; tipo esos autores inmensos que, después de hacer una de esas obras de ya poder morirse y aparecer en esquemas de literatura del colegio, se desinflan y no hay manera de que vuelvan a juntar algo con sentido.

Pero yo soy un simple mortal, un profilógrafo bienintencionado que sigue midiéndose con lápiz en el marco de la puerta de la literatura.

Así que hoy me apetece hacer una cosa, la única cosa que me apetece escribir hoy; porque sí, los colgados con news diarias también tenemos nuestros días de remolonear y querer pasar de escribir.

Hay que negociar con el gusto si uno no quiere petar.

La cosa es que el otro día estaba ordenando las notas de años, que había acumulado en la app que uso de buzón, y me encontré con un texto que no era ni demasiado bueno como para guardarlo, ni tan malo malísimo como para borrar la nota despiadadamente.

Pequeño Samu que piensa dentro de la cabeza de Samu: ¡Eh! ¿Y si, igual que haces análisis de poemas en público, te autoeditas el texto un día en Miradero?

Así que… ¡ha llegado el un-día! ⛈️⛈️

Voy a traerte un textito, minusculísisisimo, que escribí hace un tiempo y me voy a autocorregir en público para intentar que el texto funcione mejor.

La única regla: puedo corregir, pero no reescribir. Hay que trabajar con lo que hay.

He aquí, el pasado:

Él la mira a ella, ella mira al mar y el mar los mira a través de los vidrios del bar como un gigante bobo.

Luego ella lo mira a él, justo cuando él mira la espuma de su cerveza, muy cerca de la nariz, antes de curvársela dentro, y devuelve la mirada al mar cuando él empieza a bajar el codo.

Él la mira a ella, ella mira al mar y el mar los mira sin interés; vaca neptuna que pasta en la arena.

Tiene su rollo, pero no suena bien.

Supongo que quería hacer un juego de rebote de miradas, como un ping-pong entre tres: él, ella y el mar; pero no está funcionando.

Así que vamos a desmontarlo y a entender por qué.

Evidentemente, la repetición de «mira» es intencionada y tiene sentido para subrayar a lo que pretende jugar el texto. Pero hay un problema, que «mira» y «mar» tienen sonidos muy parecidos y, en vez de ser una carambola divertida, tropieza un poco fonéticamente.

Vamos a poner, por ejemplo:

Un cambio pequeñito, pero que ahora, más allá del sonido, se frustra un poco la expectativa del lector que, quizá, habiendo entrado ya en el juego, podría esperar encontrarse otro «mira».

¡BOOM!

Pues no, madafaka.

Vale, no era para emocionarse tanto. Seguimos, mejor:

Él la mira a ella, ella mira al mar y el mar los ve a través de los vidrios del bar

No sé si es totalmente necesario ese «a través de»; o sea, ¿se entendería igual con una preposición simple? Vamos a ver:

Imagínate que trabajas en una imprenta del siglo XV que, para crear el texto, tienes que buscar cada tipo, cada letrita de metal, para alinearla y prensar el papel. ¿Por qué ibas a ordenar nueve letras que tiene «a través de» pudiendo poner sólo tres?

Pues eso.

Ahora, le añadimos la coma que me salté al escribirlo y ya tendríamos la primera parte:

Sin querer se ha creado algo curioso. Lee en alto esa frase un segundo, porfa.

Al cambiar mira > ve, se han creado dos secciones: una primera dominada por la /m/ y una intermedia por la /b/ que está rebotando de algún modo y anticipando ese «bobo».

🍄 Seta-porsiacaso: Una letra entre «/a/» significa que estamos hablando del sonido, del fonema ✨

En otro tipo de texto, probablemente habría que limitar esa aliteración, pero para un textito que es un juego medio poetiquillo, que ya tiene una rima interna en -ar, ta bien, queda divertido.

Ahora viene la parte más confusa del texto:

No sé si sabes el meme ese que sale un tipo medio loco con un mapa lleno de puntos conectados con cordel rojo y desquiciado pal coño.

Pues es este fragmento parece ese meme en literatura.

El problemísima aquí son los marcadores textuales: hay muchos, muy juntos, en muy poco espacio. En vez de ordenar el texto, crea una calle de cinco metros con veinte flechas apuntándote en la misma dirección: luego, justo cuando, antes de, cuando, empieza a.

Hay muchas cosas pasando a la vez, hay que contarlas, pero poner más marcadores para precisar la acción está haciéndola profundamente artificial; hay que dejar al lector montarse su película también, hombre, Samu, no quieras controlarlo todo.

Vamos a quitar alguno:

Y ella lo mira a él, justo cuando él mira la espuma de su cerveza, muy cerca de la nariz, para curvársela dentro, y devuelve la mirada al mar cuando él empieza a bajar el codo.

Hemos cambiado luego > y; «y» tiene la misma idea de «siguiente» sin meter el mismo puñetazo en el texto.

Más o menos lo mismo con antes de > para; «para» suele expresar finalidad, objetivo, destino. En vez de poner el foco en lo que pasa «antes de» beber, convertimos lo anterior en una decisión «para» conseguir eso.

El foco es diferente, la idea es la misma y nos ahorramos otra señal en nuestra calle de cinco metros.

Pero sigue habiendo problemas: el para queda algo raro ahí, se pierde un poco detrás de esa frase entrecomada, y los dos «él» tan pegados no me convencen demasiado aquí, me suenan muy fuertes juntos, así que dos pájaros de un cachetón:

Movemos el entrecomado y solucionamos todito.

No me termina de gustar el «curvársela», pero no puedo reescribir. Lo que sí he hecho es quitar el su a «su cerveza» porque no hace falta (y no queremos colocar más letritas metálicas de la cuenta en nuestra imprenta).

También le he cambiado la coma final por un punto para el ✨👁️ d r a m a 👁️✨

Vamos a por el final, que se hace tarde:

Pues creo que esto se va a quedar igual, sólo corrigiendo neptuna > neptúnea.

En este caso no me parece terrible ese «mira», se puede entender como un cierre del juego o algo. Hasta como que ese mar que al principio ve, ahora mira, aunque sin interés, como que hay un cambio, pero a lo poquito.

Entonces, después de la edición a través del tiempo, yo dejaría el texto así.

He aquí, el presente:

Él la mira a ella, ella mira al mar y el mar los ve por los vidrios del bar, como un gigante bobo.

Y ella lo mira a él, justo cuando, muy cerca de la nariz, él mira la espuma de cerveza para curvársela dentro. Y devuelve la mirada al mar cuando él empieza a bajar el codo.

Él la mira a ella, ella mira al mar y el mar los mira sin interés; vaca neptúnea que pasta en la arena.

Está mejor, quizá, pero no sé yo, no sé yo…

Vamos a hacer una cosa, el 26 de noviembre de 2025 voy a corregir mi autocorrección de hoy, así creamos una matrioshka de samus pedantes y sonrisientes de sí mismos ✨

Ya me he puesto el aviso en el calendario.

Ahora sólo tenemos que ESPERAR un año a ver que nos dice el Samu del futuro.

Mientras, mañana nos vemos de nuevo para ir haciendo tiempo con otro correito.

¡Besitos volados!

Hola, cómo va… 🙂

Vengo a comentarte sólo una cosita y es que… VOTES EN LA ENCUESTA, JODER.

LECTOR: Samu, es que… es que… (lágrima, lágrima) Son treinta capítulos y no quiero votar sin habérmelos leído todos porque…

No hace falta, si hay un maravilloso resumen pensado para eso: uno de veinte minutitos y otro más rápido de algo más de diez.

Y si no, puedes hacer como dos suscriptoras,

Marta

y

Alma

, que se han autorretado para leerse Antes de rendir el alma, los treinta capítulos, antes del jueves por la noche (cuando se cierra la encuesta).

Ya. Qué te digo, gente loca hay en todas partes.

Aunque podrías sumarte al reto, hay premio para el que lo consiga ✨

Pequeño Samu que piensa dentro de la cabeza de Samu: ¿Qué premio? ¿Pero qué dices?

Yo qué sé, ya pensaremos algo.

Tú hazme caso a mí y ¡LEE!

(😘)