🍃Merece la pena recordar

Los nuevos lectores se van a pensar que esta es una newsletter de poesía, pero no, señores, esta es una news de mamarrachadas, no nos olvidemos, sólo que hay momentos y momentos (5 mins) ó (∞ mins)

Hace una semana te conté las virtudes maravillosísimas de memorizar poesía.

Si no leíste ese post, te lo dejo citado al final, porque hoy lo que te he traído es la recopilación de los poemas que algunos miranderos eligieron para memorizar.

Esto es interesante porque:

1. De entre todas las posibilidades literarias del mundo, estas personas eligieron precisamente estos poemas. Algo han de tener, y es interesante tratar de descubrir el qué.

2. Puede que me equivoque, pero es bastante probable, por estadística, que no leas demasiada poesía comparado con otros géneros, así que esta es una forma de picarte el gusto y que descubras textos nuevos.

3. Llevo tres días seguidos cediendo mi voz a otras personas, y no es casualidad.

Así que vamos al tema, de más corto a más largo, para que no saltes de la olla como la rana 🐵

Si alguien te ha reenviado esto, tu alguien me quiere mucho. Quiéreme tú también suscribiéndote:

I’m nobody, who are you?

Emily Dickinson

I’m Nobody! Who are you?
Are you – Nobody – too?
Then there’s a pair of us!
Don’t tell! they’d advertise – you know!
How dreary – to be – Somebody!
How public – like a Frog –
To tell one’s name – the livelong June –
To an admiring Bog!

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Poema 4: Es la mañana llena de tempestad

Pablo Neruda

Es la mañana llena de tempestad
en el corazón del verano.
 
Como pañuelos blancos de adiós viajan las nubes,
el viento las sacude con sus viajeras manos.
 
Innumerable corazón del viento
latiendo sobre nuestro silencio enamorado.
 
Zumbando entre los árboles, orquestal y divino,
como una lengua llena de guerras y de cantos.
 
Viento que lleva en rápido robo la hojarasca
y desvía las flechas latientes de los pájaros.
 
Viento que la derriba en ola sin espuma
y sustancia sin peso, y fuegos inclinados.
 
Se rompe y se sumerge su volumen de besos
combatido en la puerta del viento del verano.

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Soneto de la dulce queja

Federico García Lorca

Tengo miedo a perder la maravilla
de tus ojos de estatua y el acento
que de noche me pone en la mejilla
la solitaria rosa de tu aliento.

Tengo pena de ser en esta orilla
tronco sin ramas; y lo que más siento
es no tener la flor, pulpa o arcilla,
para el gusano de mi sufrimiento.

Si tú eres el tesoro oculto mío,
si eres mi cruz y mi dolor mojado,
si soy el perro de tu señorío,

no me dejes perder lo que he ganado
y decora las aguas de tu río
con hojas de mi otoño enajenado.

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Walt Whitman

Rubén Darío

En su país de hierro vive el gran viejo,
bello como un patriarca, sereno y santo.
Tiene en la arruga olímpica de su entrecejo
algo que impera y vence con noble encanto.

Su alma del infinito parece espejo;
son sus cansados hombros dignos del manto;
y con arpa labrada de un roble añejo
como un profeta nuevo canta su canto.

Sacerdote, que alienta soplo divino,
anuncia en el futuro, tiempo mejor.
Dice el águila: «¡Vuela!», «¡Boga!», al marino,

y «¡Trabaja!», al robusto trabajador.
¡Así va ese poeta por su camino
con su soberbio rostro de emperador!

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Déjame ser el lobo

Alberto Ruy Sánchez

Desde el lado obscuro
de tu piel
me iluminas.
Déjame ser el lobo
—sombra de sed y perro y hambre—
que entra en la noche
de tu cuerpo
con pasos húmedos,
titubeantes,
por tu bosque incierto
—tu olor a mar me guía hacia tu oleaje—
para tocar adentro
la luna creciente
de tu sonrisa.
Déjame conocer
—con lengua incluso—
la obscuridad
más honda,
la más callada,
e invocar
con movimientos
repetidos,
rituales como aullidos,
la luna llena
de tu cuerpo,
la que me lleva a ti
como si fuera yo,
en tus manos,
agua
que conviertes en marea
iluminada.

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Mi ojo tiene sus razones

José Watanabe Varas

Creo que mi ojo tiene un arbitrario criterio de selección.
Obviamente hubo más paisaje alrededor,
imposible que sólo fuéramos ella y yo en el rompeolas.

Soy de repeticiones, como todos. Entonces puedo suponer que
si hubo niebla
le dije: botes en la bruma pueden ser sólo reflejos, espejismos,
y le mencioné el antiguo haiku de Harumi:
"Entre la niebla
toco el esfumado bote.
Luego me embarco".
Si hubo sol
le tomé fotografías con el hueco de la mano y acaso la azoré
diciéndole: posa con los senos hacia el viento.
Si pasaron gaviotas y ella las admiró, le recordé
que eran aves carniceras y que únicamente su feo canto es honesto.
Mi ojo todo lo veía, no descartaba nada.
Entramos en el mar por el rompeolas de rocas cortadas.
Sobre una roca saliente ella recogió su falda
y deslizó sus pies hacia el agua.
Sus muslos desnudos hallaron comodidad en la piedra.

Era particularmente raro
el contraste de su muslo blanco contra la roca gris:
su muslo era viviente como un animal dormido en el invierno,
la roca era demasiado corpórea y definitiva.

Hubiera querido inscribir mi poema en todo el paisaje,
pero mi ojo, arbitrariamente, lo ha excluido
y sólo vuelve con obsesiva precisión
a aquel bello y extremo problema de texturas:
el muslo contra la roca.

🌈👆 Escucha, escucha👆🪅

Te dejo aquí el enlace al texto que cité arriba:

⮤ «Hace una semana te conté las virtudes maravillosísimas de memorizar poesía»

🍃Lo que pasa cuando memorizas poesía